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    1865年秋天，普拉特河东岸

    他们沿着那条不知名的小溪走了一天一夜。

    马在第二天中午倒下了。它躺在地上，喘着粗气，眼睛半闭着，怎么拉也不起来。玛吉蹲在它旁边，摸了摸它的脖子，皮肤下面是突突跳动的血管，烫得吓人。

    “它不行了。”她说。

    约瑟夫的眼圈红了。这匹马是汤米用命换来的，现在也要死了。

    阿福蹲下来，看了看马的眼睛，掰开它的嘴看了看舌头。然后他站起来，从怀里掏出那盒茶叶，捏了一小撮，放进马嘴里。

    “干什么？”约瑟夫问。

    阿福没回答。他按着马的嘴巴，让它把茶叶含住。过了一会儿，马舔了舔嘴唇，眼睛睁开了一点。

    “茶。”阿福说，“马，喝。”

    玛吉看着他，没说话。驴也凑过来，闻了闻马，然后打了个响鼻，走开了。

    马躺了半个时辰，居然摇摇晃晃站起来了。它站在那里，四条腿打着颤，但站起来了。

    约瑟夫张大了嘴。

    “你……你那茶叶是什么仙丹？”

    阿福摇摇头，把茶叶盒收好。

    “茶。”他说，“不是药。马……想活。”

    他指了指马，又指了指自己：“一样。”

    玛吉看着他，忽然想起波尼族老太太的话：“好人在这条路上，活不长。”她不知道阿福能活多久，但她知道，他刚才用的那撮茶叶，够他自己喝半个月。

    “走吧。”她说，“马能走了就慢慢走。前头应该有河。”

    他们又走了一天一夜。

    第三天下午，地平线上出现了一条银白色的带子。

    “河！”约瑟夫喊起来。

    那是普拉特河。河面宽阔，水流平缓，在阳光下泛着粼粼的光。河对岸是一望无际的草原，比他们走过的更平坦，更空旷，像一张摊开的大饼。

    但河边已经有人了。

    十几辆大车停在岸边，牛和马散在周围吃草。几十个人聚在一起，有的站着，有的蹲着，有的在来回走动。他们面朝河对岸，像在等什么。

    玛吉停下来，眯着眼睛看。

    “移民车队。”以西结说，“也是往西走的。”

    “他们怎么不过河？”

    “水不深，可以过。”以西结看着河面，“但他们在等。”

    “等什么？”

    话音刚落，河对岸出现了几个人影。

    他们骑着马，从草原深处慢慢走来。马背上的人光着上身，脸上涂着条纹，头发编成辫子，插着羽毛。他们骑得很慢，像是在散步，又像是在示威。

    “夏延人。”以西结吸了口气。

    河这边的移民骚动起来。男人去拿枪，女人把孩子藏进车里。有人喊：“印第安人！准备打！”

    但夏延人没有冲过来。他们骑着马走到河边，停下来，看着对岸的移民。

    双方隔着一条河，谁也没动。

    玛吉他们站在远处，看着这一幕。

    “他们要干什么？”约瑟夫小声问。

    “不知道。”以西结说，“但看起来不像要打仗。”

    驴叫了一声。

    “它说什么？”约瑟夫问。

    玛吉盯着河面，想了想：“它在说，等等看。”

    等了半个时辰。

    太阳往西斜了一点，河面上起了风，吹得芦苇沙沙响。夏延人还是站在对岸，移民还是站在这边，谁也没动。

    终于，一个夏延人从马上下来，走到河边，弯下腰，用手捧起河水喝了一口。然后他直起身，朝这边挥了挥手。

    那动作不像是挑衅，更像是在打招呼。

    移民这边，一个胡子花白的老头站了出来。他穿着破旧的皮夹克，腰里别着一把枪，看起来像是车队的领头。他也走到河边，朝对岸挥了挥手。

    夏延人那边又出来一个人，骑着马慢慢走进河里。河水漫过马腿，漫过马肚子，一直漫到骑马人的腰。他在河中间停下来，举起一只手。

    移民老头也走进河里。水淹到他的大腿，他停下来，也举起一只手。

    两个人隔着二十步，站在河里，互相看着。

    整个河岸都安静下来。

    然后那个夏延人开口了。

    他说了一串话，谁也听不懂。移民老头摇了摇头，表示听不懂。夏延人又说了一遍，这回加了手势，指了指天，指了指地，又指了指自己和对面的老头。

    老头还是摇头。

    夏延人似乎有点着急，又说了一串，这回声音大了，手势也更夸张。他指着移民的车队，指了指河，做了个“过”的手势，然后又竖起一根手指，拇指和食指搓了搓——那个手势全世界都懂：钱。

    老头看懂了。

    “他们要收过河费。”他回头朝岸上喊。

    移民们议论起来。有人骂：“凭什么？这是无主之地！”有人喊：“给他们几枪！”有人沉默。

    老头转过身，朝夏延人伸出两根手指，意思是“两块？”夏延人摇了摇头，伸出一只手，五根手指。

    “五块？”老头瞪眼。

    夏延人点点头。

    老头回头看了看自己的车队。五块钱不算多，但也不少了。问题是给了以后呢？后面还有多少河？多少印第安人？
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